Mi vida está hecha de ausencias,
de vacíos, de falsas creencias,
de pretéritos imperfectos,
de ácidos futuros inciertos.

Mi vida es un palacio en ruinas,
la luz atenuada en la esquina,
la campana que tañe a lo lejos,
la idea que refleja el espejo.

Mi vida es un cruel laberinto,
un yo que me suena distinto,
caminos sin marcas de senda,
el árbol que ahoga la hiedra.

Mi vida es vivir sin mí mismo,
parecido y siempre distinto,
cercano y al tiempo distante,
mi vida es muerte constante